circulaciosensesentit

La luna está

desdibujada por las nubes, de día no la vemos,

de noche muchas veces tampoco.

Pero siempre está ahí. A veces

la vemos más bonita,

a veces más fea.

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El hilo se ha roto.

Lo había enredado,

vuelto a desenredar,

lo había juntado en una bonita madeja.

Pero el hilo se ha roto.

Y maldigo al hilo, pero lo he roto yo.

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La cabeza explota,

la alegría de hace unas horas

se va apagando.

Los oídos silban,

la música se volvió ruido.

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En la calle se oyen gritos

y no puede dormirse.

Le da miedo dormirse por

si no se despierta.

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Veo tristeza en demasiados ojos.

veo mascaras alegres en el resto.

Me gustaría no ver a ratos.

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Intuyo vidas destruidas y vidas en reconstrucción.

Cuerpos no deseados, amores no correspondidos,

corazones laminados y proyectos frustrados.

Mucha frustración. Mucho fracaso. Demasiados

fraudes por aquí y por allá. Muchas vidas no vividas,

vividas por otros, no vividas por uno mismo.

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La música suena más triste que nunca. La nostalgia hace trizas.

La amistad parece ser la única redención. La otra es ella. Pero

siempre tiene caras diferentes. Encontramos caras y las dejamos perder.

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Sabiendo mucho,

seguimos caminando por el camino marcado.

Pedigüeños de sensaciones falseadas,

de bellezas prefabricadas,

de sentimientos perecederos.

Ejércitos de sombras, andamos, vacíos erramos.

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La luz tenue del amanecer le ciega, se quiere dormir,

a los vampiros les duele la luz. Se mueven mejor

en la oscuridad, territorio de vidas extremas, de sucios

callejones, de suelos pegajosos, de monjas convertidas

en prostitutas, de miserables resplandecientes,

de morales nauseabundas.

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Sus únicos momentos de felicidad llegan cuando

la dependienta pasa la visa por la maquina. Un nuevo

pantalón, una nueva camiseta, unos nuevos zapatos, para una vida

cada día más vieja. Por eso compramos, para no envejecer.

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Su piel blanca

se raja cuando

la araña. Líneas

rojas emergen y

ponen un poco de

fealdad en esa piel

marfil. Se mira en el espejo

del armario. No se gusta. siempre

encuentra algo que no le gusta,

que no le acaba de gustar.

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Cada vez tiene menos ganas

de luchar por ningún sueño.

Cuando los alcanza se vuelven pesadillas.

Cuando va hacia ellos se despierta.

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La luz de la mañana engaña. Disimula la

podredumbre diaria que está al caer,

enmascara los fracasos del ayer,

maquilla un futuro de fracaso.

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Los años pasan y los mitos van cayendo.

Cansados, empezamos a andar contra los muros,

para no acabar de caernos. Para pasar inadvertidos.

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Cuando peor está mejor se encuentra. Desolado. Se fustiga,

se imagina que habría pasado sino... como si todo lo

sucedido no fuera culpa de él sino del azar, de decisiones

que otros tomaron por él. Desorientado al máximo. Acostumbrado

cada vez más a enajenarse, a anularse. A alimentarse de humo

y de espejismos tangibles.

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El agua caía fría, helada, sobre mi pelo. Me encogí, la piel

se cortocircuito, cerré los ojos, sentí que años enteros

me caían encima, y me acababan de hundir.

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Los ojos quieren salirse de los cuencos,

la boca se mueve sola,

su cuerpo pide ayuda,

está en una botella cerrada,

su vida se diluye por el vidrio,

hasta el fondo de la botella.

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Buscando, buscando, buscando.

Madurando.

El único camino posible.

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Siente que no siente.

Miente para protegerse. Miente

y es como si se mintiera a si mismo.

Donde está su lugar? Al lado de quien?

Pero eso está demás. Estamos solos. Y moriremos solos.

Eso le da miedo. Eso le deprime. Eso nos angustia.