La primera semana buscando trabajo en Barcelona ha sido un poco rara. Rara por no saber si habrá sido provechoso alguno de los pasos dados o caerán todos en saco roto. No he ido a demasiados sitios, pero tampoco a pocos. La selección ha sido un poco arbitraria pero lo peor es no haber podido hablar con casi nadie. Sólo voces al otro lado del hilo telefónico y currículums en formato impreso y electrónico, dados o enviados a impersonales mails y guardias de seguridad. Mañana vuelvo a Barcelona y sigo.
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Ivana estaba inquieta. De golpe y porrazo la seguridad del no paso a la inquietante novedad del sí. Creía haber llegado hasta un muro y no poder avanzar. Así que ya estaba dando media vuelta y alejándose de él para desde lejos tener más perspectiva de por donde rodearlo. Pero de pronto un silbido la alertó. Se giró, y vio un agujero enorme que no había visto antes. Ivana pensaba que nunca habría tal agujero. Pero no sabe que hacer.
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Un avión. Una pista de aterrizaje. Una terminal blanca, impoluta. Alienación en masa. Una mujer grita. Dos hombres se buscan con la mirada. Uno de seguridad cree ser un sagaz detective y un gran interrogador. Sólo hay vida en la sala de fumadores.
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El martes o el miércoles en el metro. Una mujer mayor habla por el móvil. Habla muy fuerte. El resto de la gente hace silencio para oír mejor. "¿Agatha Ruiz de la Prada?" le pregunta a la amiga. Y después de unos breves instantes dice "Ah!!! El diablo se viste de Prada!!!, sí, la ví y me gustó mucho. Es una película muy bonita". En el metro las caras de póquer de la gente esbozan sonrisas cómplices. Ha estado gracioso.
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